Peruggya

Um beijo é apenas isso e nada mais. Não vamos estragar a nossa amizade por causa de sexo. Prometo que não me venho na tua boca. Yeah. Está-se mesmo a ver. Mas não me apetece rir. Toda a gente já disse tudo isto um milhão de vezes. Estou a arder por dentro. Qual é a novidade? Não me dizem? Raios partam. Mas, mesmo assim, a noite está maravilhosa. Uma leve névoa cobre a superficie do lago, ouvem-se risos, cheira a dinheiro. A lua está perfeita. Sophia, Gianlucca, Elisavetta, Anna, Dario, Francesca. Estão todos aqui, bem vestidos, bem perfumados, bem bebidos, bem drogados, com a felicidade possível nesta Villa do século XVI à beira do lago. Ali ao lado é a casa do George Clooney. Fuck That. A água faz barulhos estranhos quando bate no embarcadouro de pedra. O champagne está a fazer-se ouvir no fundo do meu cérebro. O meu cérebro. Um prodígio de resistência. Esta manhã bati com o Saab descapotável da Elisavetta numa grande árvore. Ficamos os dois levemente feridos. Ela riu muito, despenteada, com os belos dentes brancos manchados pelo sangue resultante da ferida no lábio. Eu saí do carro e desatei ao gritos. Ela parou de rir e olhou para mim durante uma imensidão de tempo. Depois chorou compulsivamente durante cerca de dez segundos e meteu duas linhas de coca. Quanto a mim, corri que nem um homem possuído pelo campo fora até tropeçar e desmaiar no meio da erva alta. Agora estou a beber champagne, meio coxo, todo arranhado, na Villa à beira do lago. A Elisavetta está maravilhosa, como se não se tivesse passado nada e olha para mim com um sorriso que inclui ternura, compaixão e medo. Ergo o copo e esvazio-o. Estou tão cheio de comprimidos que me sinto a flutuar. Não conheço a música que está a tocar no salão dourado do primeiro andar e não quero saber disso para nada. Não há vivalma na casa do George Clooney. Quando tu chegas, começo a vomitar para as águas do lago. Alguém acha imensa piada e ri alarvemente. Ah, sou eu. Okay. Let the games begin. Cheers!